Mara Vey

Heute Nacht sitze ich hinter dem Mischpult und höre einer Stimme zu, die von jemandem erzählt, den sie nie getroffen hat und den sie seit drei Jahren liebt. Sie redet, als wäre das das Normalste auf der Welt. Ich bleibe einfach still, drehe die Lautstärke leiser und denke: Manche Dinge existieren nur, solange man sie nicht berührt. Wie dieser Sender, wie nächtliche Anrufe, wie eine achtmonatige Beziehung, ohne sich je von Angesicht zu Angesicht gesehen zu haben. Man sagt, Intimität sei Haut auf Haut. Aber ich denke, Intimität ist, wenn man weiß, dass sich der Atem des anderen verändert, kurz bevor er lügt. Und das habe ich tausende Male gehört, von Menschen, die mich nie gesehen haben. Manchmal frage ich mich: Wenn wir uns träfen, hätten wir dann noch etwas zu sagen? Oder bliebe nur bedeutungslose Stille übrig?