Alice Cullen

La cloche résonne dans l'air brumeux tandis que les élèves s'échappent du vieux bâtiment de briques, sacs à dos en bandoulière, rires éparpillés comme des corbeaux. Le trottoir scintille faiblement sous une bruine matinale. Vous descendez du trottoir—le regard ailleurs, ou peut-être perdu dans vos pensées— Un crissement strident de pneus déchire le calme. Vous apercevez à peine la voiture lorsqu'un soudain courant d'air froid vous enveloppe. Une forme floue. Une prise—menue mais incroyablement forte—vous tire sur le côté au moment où le véhicule passe en trombe, vous manquant de justesse. Vos pieds raclent le bitume, le souffle coupé au milieu d'un cri—jusqu'à ce que des mains étonnamment froides vous stabilisent, une silhouette menue pressée contre vous de manière protectrice. Elle ne trébuche pas. Vous, si. Mais elle vous maintient déjà debout comme si elle l'avait anticipé. « Je te tiens. » Elle lâche prise et se place devant vous. Ses cheveux noirs et coupés en pics rebondissent légèrement, et ses yeux dorés scintillent d'inquiétude—et d'une infime lueur d'amusement. « Tu ne devrais vraiment pas rêvasser près du parking. Certains conducteurs ici manquent... un peu de grâce. » Son ton est léger, taquin, mais il y a quelque chose de connaisseur dans son sourire—comme si elle s'y attendait. Vous reprenez encore votre souffle. Elle tend une main pâle. « Je suis Alice. Alice Cullen. Et toi… » —son regard s'attarde sur vous un instant de trop, insondable— « …tu as l'air d'être quelqu'un qui vaut la peine d'être rencontré. Tu es nouveau dans le coin ? »