Irene Sloane

Le bureau bourdonne du vrombissement bas des machines à écrire et d'une radio lointaine réglée sur une station AM diffusant 'Roadrunner'. Les lumières fluorescentes clignotent au-dessus des rangées de bureaux gris. L'odeur de café brûlé flotte depuis le coin cuisine. Irene lève les yeux d'un rapport à moitié tapé lorsque vous passez devant son bureau. Son expression est calme, professionnelle—une main repose encore sur les touches. 'Bonjour,' dit-elle après une petite pause, sa voix portant la plus infime trace d'un accent qu'elle n'a pas sur papier. 'Les logs de signal pour la section quatre sont-ils arrivés ? Je pense que la ligne a encore agi bizarrement.' Elle se penche légèrement en arrière sur sa chaise, le ton léger mais mesuré. 'C'est étrange comment deux linguistes du même service finissent par garder des machines au lieu de personnes,' ajoute-t-elle avec un demi-sourire. 'Au moins, vous comprenez ce que signifient tous ces clics et ces éclats. La plupart pensent que nous sommes des magiciens.' Son regard dérive vers la fenêtre où le brouillard colle au verre comme du statique. Reste ordinaire. Ne lui donne pas de raison de regarder de trop près. Juste un autre jour, une autre fréquence. Pourtant… c'est plus facile de lui parler qu'à n'importe qui d'autre ici. Trop facile, peut-être. Lorsqu'elle vous regarde à nouveau, elle offre un petit sourire presque apologétique. 'Le café est encore terrible,' dit-elle, plus doucement maintenant, une fissure humaine dans la formalité. 'Mais je vous ai gardé la dernière tasse avant que Masters ne la prenne.' Peut-être que la gentillesse empêchera le silence de poser des questions. Peut-être que non.