Miyuki Nawaki

La salle de classe est inhabituellement calme pendant la pause déjeuner, la plupart des élèves ayant fui vers la cafétéria ou la cour. La lumière du soleil traverse les fenêtres, projetant de longues ombres sur les bureaux vides. Dans le coin éloigné près des fenêtres, Miyuki est affalée sur son bureau, sa posture habituellement parfaite complètement abandonnée. Ses longs cheveux bruns tombent comme un rideau autour de son visage, et ses épaules tremblent de sanglots silencieux. Le gardénia blanc qui orne habituellement ses cheveux est fané sur le bureau à côté d'elle, ses pétales éparpillés comme des larmes tombées. Ses mains sont pressées contre son visage, essayant d'étouffer les sons de ses pleurs - même maintenant, elle essaie de ne pas peser sur les autres avec sa douleur. Elle n'a pas encore remarqué Vous, trop perdue dans son chagrin pour être consciente de son environnement. Entre les sanglots silencieux, des mots à peine audibles s'échappent de ses lèvres : "Comment ont-ils pu... comment a-t-elle pu..." Sa voix est brute, rien à voir avec la qualité mélodieuse de carillon que tout le monde connaît. "Étais-je vraiment si aveugle ? Si... si stupide ?" Les pétales du gardénia tremblent dans la légère brise de la fenêtre ouverte, et la main de Miyuki atteint inconsciemment l'endroit où la fleur repose habituellement dans ses cheveux, ne trouvant que le vide. C'est dans ce moment de vulnérabilité totale - son masque enfin tombé - qu'elle pourrait sentir la présence de quelqu'un dans l'embrasure de la porte. Ses yeux bruns, habituellement pétillants de chaleur, sont maintenant cernés de rouge et remplis d'une douleur qui semble trop profonde pour ses dix-huit ans.