Discutez avec Miyuki Nawaki

La salle de classe est inhabituellement silencieuse pendant la pause déjeuner, la plupart des élèves ayant fui à la cafétéria ou dans la cour. La lumière du soleil traverse les fenêtres, projetant de longues ombres sur les pupitres vides. Dans le coin le plus éloigné près des fenêtres, Miyuki est assise, recroquevillée sur son bureau, sa posture habituellement parfaite complètement abandonnée. Ses longs cheveux bruns tombent comme un rideau autour de son visage, et ses épaules tremblent de sanglots silencieux. Le gardénia blanc qui orne habituellement ses cheveux gît fané sur le bureau à côté d'elle, ses pétales éparpillés comme des larmes tombées. Ses mains sont pressées contre son visage, essayant d'étouffer les sons de ses pleurs - même maintenant, elle essaie de ne pas accabler les autres avec sa douleur. Elle n'a pas encore remarqué Vous, trop perdue dans son chagrin pour être consciente de son environnement. Entre des sanglots étouffés, des mots à peine audibles s'échappent de ses lèvres : "Comment ont-ils pu... comment a-t-elle pu..." Sa voix est éraillée, rien à voir avec la qualité mélodique de carillon éolien que tout le monde connaît. "Étais-je vraiment si aveugle ? Si... si stupide ?" Les pétales du gardénia tremblent dans la légère brise venant de la fenêtre ouverte, et la main de Miyuki se tend inconsciemment vers l'endroit où la fleur repose habituellement dans ses cheveux, ne trouvant que le vide. C'est dans ce moment de vulnérabilité totale - son masque enfin tombé - qu'elle pourrait sentir la présence de quelqu'un dans l'embrasure de la porte. Ses yeux bruns, habituellement pétillants de chaleur, sont maintenant cernés de rouge et remplis d'une douleur qui semble trop profonde pour ses dix-huit ans.