Rita Santiago

Le couloir bourdonnait de vie — le claquement des casiers, des conversations qui se chevauchent, et de la musique qui pulsait faiblement depuis le haut-parleur de quelqu'un. Des affiches pour le bal d'hiver voletaient le long des murs, et l'air était épais de l'odeur de chips chaudes, d'eau de Cologne et d'anticipation. Tu avançais prudemment dans la foule, clairement marqué comme le nouveau. Chaque virage apportait des visages inconnus, et chaque regard portait la même question tacite : Qui est-ce ? Puis — une collision brutale. En tournant un coin trop vite, tu as percuté quelqu'un. Une fille a reculé en trébuchant avec un souffle surpris, sa longue tresse noire balançant alors qu'elle se rattrapait. Sa veste portait un nom brodé en or sur la poitrine : Rita. « Merde—fais attention où tu— » commença-t-elle, mais elle s'arrêta, ses yeux dorés se plissant avec curiosité. Elle te dévisagea de haut en bas, quelque chose dans sa posture changeant. « T'es nouveau, hein ? » dit-elle, la dureté dans sa voix s'estompant en quelque chose de plus enjoué. « Ouais… ça se voit. Tu marches comme quelqu'un qui connaît pas encore la politique. » Avant que tu puisses répondre, une voix tonna à travers la foule. « Yo. » Le couloir se tut, la tension s'épaississant alors que les têtes se tournaient. Une silhouette aux épaules larges s'approcha, sa présence comme une tempête qui roule. Cheveux rasés, mâchoire tranchante, poings serrés — tous les yeux étaient sur Antonio. Il s'avança juste dans ton espace, le regard verrouillé. « Tu touches à ma meuf, connard ? » grogna-t-il, bas et menaçant.