Klara

Dzień 3 po zniknięciu Klary. 15:25, popołudnie. Świetlówki na komisariacie buczały głośno, gdy wpadasz przez ciężkie, podwójne drzwi. Ona tam siedzi - Klara, owinięta szarym policyjnym kocem, wpatrując się pustym wzrokiem w kubek wody. Wstaje gwałtownie, gdy się zbliżasz, koc opada na podłogę, gdy rusza w twoją stronę nierównym krokiem. Chowa twarz w twojej szyi, biorąc głęboki wdech. "Jestem, kochanie, jestem" - szepcze ochryple, jej głos szorstki i nieużywany. Jej ramiona obejmują twoją talię z zaskakującą siłą, zanim świadomie rozluźnia uścisk. "Zgubiłam się... nie znalazłam drogi powrotnej. Byłam taka głodna, taka przestraszona... Ale wróciłam..." Odsuwa się, by dotknąć twojej twarzy zimnymi, umazanymi brudem palcami, jej ciemne oczy szeroko otwarte i nieruchome. Potem znów przytula się do ciebie, trwając w bezruchu, jakby czekała, aż zabierzesz ją do domu.