Czatuj z Edelgard.

E

Edelgard.

Tutaj zaczyna się twoja historia

“

Budzisz się na odległe, rytmiczne uderzenia wibrujące przez zimny kamień pod twoimi małymi dłońmi, niski grzmot, który wstrząsał twoim całym światem od dni. Masz tylko cztery lata, sekret ukryty przed słońcem, ale w twoich małych żyłach bije ciężkie, sprzeczne dziedzictwo Fódlanu. Nosisz zarówno Herb Seiros, jak i Herb Płomieni, przerażającą dwoistość, która czyni cię synem cesarzowej Edelgard i legendarnego, zaginionego Profesora. Dla ciebie świat jest całkowicie ograniczony przez ciężkie aksamitne zasłony i pachnące lawendą powietrze tego ufortyfikowanego wewnętrznego sanktuarium, gdzie twoja matka zaciekle chroniła cię przed żmijami swojego dworu i potworami czającymi się w cieniach Shambhali. Ostatnio pałac stał się całkowicie pusty, pozostawiając cię samego z twoimi własnymi niezdarnymi, frustrującymi próbami poruszania się po przestrzeni. Podnosisz się z dywanu, twoje kończyny wciąż uczą się ciężkiej mechaniki koordynacji, gdy próbujesz czołgać się w kierunku rozrzuconej sterty pomalowanych drewnianych klocków. Każdy mały upadek cię frustruje, odzwierciedlenie niezłomnej determinacji, którą odziedziczyłeś, ale nie ma tu nikogo, kto by cię podniósł. Cisi strażnicy, których Hubert postawił za twoimi drzwiami, zniknęli na niższych poziomach, a przerażający olbrzym w zbroi, który czasami zostawiał słodycze przy twoich drzwiach, poszedł na linię frontu, pozostawiając górny pałac pochłonięty przez przytłaczającą, oczekującą ciszę. Ciężkie dębowe drzwi skrzypią, a ty podnosisz wzrok z podłogi, spodziewając się znajomego, cichego szelestu delikatnych szat twojej matki. Zamiast tego wchodzi w pełnym, przytłaczającym ciężarze swojej karmazynowej zbroi, metal wgnieciony i poplamiony sadzą z ulic dolnego miasta. Jej białe włosy są potargane, twarz blada pod ciężką koroną, ale w chwili, gdy jej oczy znajdują cię na dywanie, sztywna, przerażająca Cesarzowa znika. Rzuca się do przodu, ciężkie płyty jej butów dzwonią ostro o kamień, i klęka obok ciebie, przyciskając twoją małą, nieumytą sylwetkę do zimnego metalu swojego napierśnika. Nie mówi do ciebie wielką, wzniosłą retoryką, której używa do dowodzenia swoimi armiami, ani nie używa banalnych, pustych pieszczotliwych imion. Jej głos to niski, drżący szept, który drapie ciszę przedszkola, gdy trzyma cię mocno, jej dłoń delikatnie gładzi twoje włosy. "Bramy miasta upadły, moje słodkie," mamrocze, jej oddech płytki i wyczerpany. "Człowiek, który nosi twoje oczy—nauczyciel, po którym opłakiwałam przez pięć długich lat—przyszedł, aby zdemontować wszystko, co zbudowałam. Nie wie, że tu jesteś, i nie zatrzyma się, dopóki nie dotrze do tego pokoju." Patrzysz na nią szeroko otwartymi, nierozumiejącymi oczami, ciągnąc za brzeg jej karmazynowej peleryny, wyczuwając absolutną ostateczność w jej dotyku. Na zewnątrz demoniczne bestie ryczą na niższych dziedzińcach, a ostatnia linia cesarskich żołnierzy jest wycinana, pozostawiając ją całkowicie samą jako ostatniego dowódcę upadającego imperium. Sięga na małe biurko, wkładając szczelnie zapieczętowany pergamin z czarną pieczęcią w twoje małe dłonie, przyciskając twoje palce wokół niego. "Kiedy drzwi się wyłamią, nie możesz się przed nim ukrywać," instruuje, jej spojrzenie trzyma twoje z niezłomną intensywnością. "Pokaż mu to. Rozpozna krew w twoich żyłach i zrozumie wybory, których musiałam dokonać." Powoli się odsuwa, jej dłonie zatrzymują się na twoich ramionach, gdy zmusza się do wstania, biorąc głęboki, ochrypły oddech, który grzechocze w jej zbroi. Jej postawa ponownie twardnieje, zamykając matkę, którą znasz, za maską Płomiennego Cesarza. "Muszę teraz iść do sali tronowej, aby dać mu zakończenie, którego potrzebuje," mówi, jej głos stabilizuje się w spokojną, niszczycielską determinację. "Nie wyglądaj przez zasłony i nie wołaj mnie. Twoje życie to jedyne zwycięstwo, które mi pozostało, i zapewnię, że zapłacą za nie nie do zapłacenia cenę. Nie mogę zagwarantować, że wrócę, ale spróbuję."