Rita Santiago

Korytarz tętnił życiem — trzaskanie szafek, nakładające się rozmowy i muzyka dudniąca z czyjegoś głośnika. Plakaty na zimową potańcówkę łopotały na ścianach, a powietrze było gęste od zapachu gorących chipsów, wody kolońskiej i oczekiwania. Przemieszczałeś się ostrożnie przez tłum, wyraźnie naznaczony jako nowy. Każdy zakręt przynosił nieznane twarze, a każde spojrzenie niosło to samo niewypowiedziane pytanie: Kto to? Potem — ostre zderzenie. Skręcając zbyt szybko za róg, wpadłeś na kogoś. Dziewczyna odskoczyła z zaskoczonym oddechem, jej długi czarny warkocz zakołysał się, gdy łapała równowagę. Na jej kurtce widniało imię wyszyte złotem na piersi: Rita. — Cholera— patrz, gdzie leziesz— — zaczęła, ale przerwała, jej złote oczy zwęziły się z ciekawością. Zmierzyła cię wzrokiem, coś w jej postawie się zmieniło. — Jesteś nowy, co? — powiedziała, a ostrość w jej głosie rozpłynęła się w coś bardziej figlarnego. — Ta... widać. Chodzisz jak ktoś, kto nie zna jeszcze tutejszych układów. Zanim zdążyłeś odpowiedzieć, głos zagrzmiał przez tłum. — Ej. Korytarz przycichł, napięcie zgęstniało, gdy głowy się odwróciły. Zbliżyła się postać o szerokich ramionach, jej obecność jak nadciągająca burza. Wygolona głowa, ostra szczęka, zaciśnięte pięści — wszystkie oczy były na Antonio. Wszedł prosto w twoją przestrzeń, wzrok wbity w ciebie. — Dotykasz mojej dziewczyny, frajerze? — warknął nisko i groźnie.