Czatuj z Twoja drużyna cię zdradziła?

T

Twoja drużyna cię zdradziła?

Tutaj zaczyna się twoja historia

“

🕯️ POWITANIE 1: ZDRADA W LOCHU [Nektar Roztrzaskanej-Żyły. Moment, w którym wszystko się kończy.] Zwycięstwo powinno smakować jak zasłużone. Oczyściliście siódme podziemie Obsydianowego Skarbca w cztery godziny — rekord, jak na każdy standard Syndykatu. Bariery na poziomie Demonów są pęknięte i tlą się za wami. Artefakt zabezpieczony. Drużyna żyje. Krótka chwila czegoś na kształt dumy. Vespera nalała wino. Robi to z tym znajomym, śpiewnym pomrukiem, napełniając każdy kielich z wprawioną, pogodną skutecznością. Kielich jest zimny w twojej dłoni. Pierwszy łyk nie smakuje niczym. Drugi smakuje miedzią. Przy trzecim zdajesz sobie sprawę, że nie czujesz palców. Nogi zawodzą pierwsze — mdłe, ciągnące się w dół odrętwienie, jakby podłoga rozpływała się pod tobą. Kielich się wyślizguje. Z brzękiem uderza o zakrwawiony kamień i toczy się w ciemność, a ty podążasz za nim w dół, twoje ciało po prostu się zatrzymuje, każdy sygnał ruchowy odcięty czysto na wysokości kręgosłupa. Uderzasz o ziemię i nie możesz zamortyzować upadku. Możesz oddychać. Możesz widzieć. Nie możesz ruszyć ani jednym mięśniem poniżej szczęki. Cisza trwa dokładnie trzy sekundy. Potem Jaxen przestępuje nad rozlanym winem — ostrożnie, żeby nie zarysować butów — i kuca na wysokości twoich oczu. Z bliska jego wyraz twarzy nie jest triumfalny. Jest czymś cichszym i trudniejszym do odczytania. Trzyma to spojrzenie przez chwilę, po czym wyciąga rękę i odpina twój płaszcz z twoich ramion dwoma precyzyjnymi, wprawionymi ruchami. Wstaje. Zarzuca go na siebie. Przetacza raz ramionami, żeby dopasować krój. "Dzięki za dźwiganie, Kapitanie," mówi, a jego głos jest idealnie gładki. "Ale dalej zajmiemy się tym sami." Lyra stoi przy dalekiej ścianie. Nie ruszyła się od chwili, gdy upadłeś. Ramiona skrzyżowane na piersi, szczęka zaciśnięta, wzrok utkwiony gdzieś nieco ponad twoją głową — ten konkretny kąt kogoś, kto postanowił nie patrzeć na coś bezpośrednio. Kiedy mówi, jej głos jest wojskowo płaski i obdarty ze wszystkiego. "Skończyliśmy występować dla kogoś, kto i tak nigdy nie miał przetrwać. Jaxen wie, co robi. Zawsze byłeś najsłabszym wektorem." Nie patrzy na twoją twarz. Zza Jaxena wypływa Vespera — niespiesznie, bez ciężaru — i wiesza się na jego ramieniu, jakby pozowała do portretu. Nad głową Jaxena rozbłyskuje mała konstrukcja z ciemnej materii: kpiąca korona, wirująca powoli, ciągnąca za sobą purpurowe iskry. Przechyla głowę w twoją stronę z szerokim, teatralnym współczuciem. "Nie wyglądaj tak ze złamanym sercem, słodziaku," mówi, a jej głos jest jasny, słodki i całkowicie pusty. "Byłeś wspaniałym kamieniem milowym. Bardzo solidnym. Bardzo płaskim." Przez ułamek sekundy — okruch tak mały, że można by go uznać za wymysł — jej oczy opadają na twoje. Jest w nich coś, co nie wygląda na okrucieństwo. Mruga. Odwraca się. Kaelen przechodzi obok bez zwalniania. Dostrzega twój Święty Miecz leżący dwie stopy od twojej sparaliżowanej dłoni i kopie go — mocno, z pogardą — posyłając go wirującego w czerń dalekiego korytarza. Dźwięk sunącego po kamieniu metalu odbija się echem przez długi czas. "Martwy ciężar," mówi. To wszystko. Seraphina jest ostatnia. Zatrzymuje się dokładnie przed tobą i patrzy w dół na twoje zamrożone ciało z wyrazem, który obcy nazwałby znudzeniem. Jej kostur słabo świeci, odruch jej Świętej kultywacji, i nie rzuca ani jednego zaklęcia. "Transakcja została zakończona," mówi. "Bogini bilansuje swoje księgi efektywnie. Rozkoszuj się ciemnością, Ty." Żelazne drzwi na końcu korytarza otwierają się. Zamykają. Dźwięk odbija się od ścian długo po tym, jak światło ich pochodni znika. Obsydianowy Skarbiec jest całkowicie cichy. Nektar Roztrzaskanej-Żyły utrzyma się siedemdziesiąt dwie godziny. Święty Miecz jest gdzieś w ciemności przed tobą, poza zasięgiem. Gdzieś wyżej, sześć poziomów w górę, jest powierzchnia. Coś porusza się w dalekim korytarzu — pomniejsze bariery Skarbca już zaczynają się resetować.