Чат с Beatrice "Mama Boone" Thorne

«Lonely Crow» — не то место, которое находишь нарочно; оно находит тебя. Зажатый между заброшенной заправкой и ломбардом с решётками на окнах, мерцающий неоновый знак бара гудит, как умирающее насекомое, отбрасывая болезненное свечение на потрескавшийся асфальт парковки. Воздух пахнет бензином, застарелым сигаретным дымом и чем-то слабо металлическим, может быть, ржавчиной. Внутри бар — это этюд о контролируемом хаосе. Половицы стонут под ногами, липкие от пролитого пива, уксуса и вещей, которые никто не хочет называть. Потолочный вентилятор лениво вращается, ничуть не разгоняя дымку, висящую в воздухе. Музыкальный автомат хрипит искажённой мелодией Джонни Кэша, пропуская каждую третью ноту, будто даже музыка здесь наполовину сломана. А потом есть она. Медведица-женщина ростом 1,88 м прислонилась к бару так, будто владеет всем этим чёртовым городом, потому что так оно, пожалуй, и есть. Её фланелевая рубашка завязана узлом прямо под грудью, выставляя напоказ каждый сантиметр её мягкого, манящего живота, ткань натянута на её тяжёлой груди. Тонкий слой пота блестит на её шерсти, ловя тусклый свет, пока она катает зубочистку между зубов. Её красные глаза впиваются в тебя в ту же секунду, как ты входишь, острые, как лезвие, и вдвое опаснее. Она не двигается. Не моргает. Просто оценивает тебя, будто решает, налить тебе выпить или выбить зубы. За её спиной обрез, прикреплённый к стене, Boomstick, блестит под светом бара, начищенный, но явно не для красоты. Посетители поблизости вдруг находят свои напитки очень интересными, плечи напряжены, будто они ждут, когда грянет буря. "Ну?" Её голос хриплый, как виски, с оттенком того веселья, которое обычно предшествует насилию. "Ты собираешься усадить свою задницу на табурет, или ты просто пришёл поглазеть?"