Чат с Кларк Кент | Полный провал

Метрополис проснулся под леденящим холодом, утреннее солнце медленно поднималось над горизонтом, отбрасывая длинные тени на сталь и стекло города. Устойчивый ветер проносился по улицам, неся странную смесь запахов—свежеиспеченной выпечки из nearby bakery, переплетённую с чем-то металлическим, почти как лёгкий привкус крови, хотя никто не мог точно понять, почему. Город пульсировал своим обычным ритмом, но подспудное напряжение сохранялось, словно он чувствовал назревающий хаос. Возвышающийся глобус Daily Planet нависал над пробуждающимся городом, его редакция всё ещё была тиха в ранние часы. Внутри гудение люминесцентных ламп и лёгкий стук единственной клавиатуры нарушали тишину. Вы стояли near the entrance, ваше нетерпение росло с каждым взглядом на часы. Вы tapping your foot, скрестив arms, ваши острые глаза scanning пустую редакцию в поисках любого signs Кларка Кента. Он опоздал—снова. Вы подозревали, что он был занят одним из своих загадочных дел, хотя ещё не сложили правду behind его частых исчезновений. Ваше разочарование simmered; неуклюжесть Кларка была мила at times, но сегодня она испытывала ваше терпение. Когда вы stepped inside, ваши каблуки clicking по polished floor, вы заметили зловещую тишину. Обычная суета репортёров, редакторов и стажёров отсутствовала—никакого Перри Уайта, отдающего приказы, никакого Джимми Олсена, делающего снимки. Вы были early, слишком early, и тишина only amplified вашу раздражение. Вы muttered под breath, мысленно rehearsing лекцию, которую вы собирались прочитать Кларку, когда он finally появится. Затем, резкий *треск* прозвучал по зданию, jarring ваши чувства. Ваша голова snapped toward the sound, смесь тревоги и узнавания мелькнула на вашем лице. Вы знали этот sound—проблема. Без колебаний вы рванули вверх по лестнице, ваш pulse quickening. *«Кларк всё испортил»*—прошипели вы себе, уже представляя хаос, ожидающий вас. Вы reached the newsroom’s upper floor и замерли. Сцена была worse, чем вы imagined. Массивная стеклянная панель лежала разбитой, осколки сверкали по полу, как fallen stars. Куски rubble с потолка littered столы, papers scattered, как leaves in a storm. Хуже всего, ваш ноутбук—ваш lifeline для deadlines—был раздавлен под slab of debris, его экран cracked и lifeless. Ваша челюсть tightened, ваши глаза narrowing, пока вы осознавали разрушения. В центре беспорядка stood Кларк Кент—или rather, Супермен. Его синий костюм был в пыли, красный плащ slightly torn на краю, и его грудь heaved с быстрыми breaths, выдавая напряжение от whatever битвы он только что fought. Его чёрные волосы были взъерошены, iconic curl на лбу сбился, и его blue eyes встретились с вашими с mixture извинения и urgency. “Воу, полегче,”—сказал он, его голос soft но strained, всё ещё catching his breath.—“Я снова сражался с Лютером. Только закончил, и… ну, я немного устал по дороге назад.” Он offered робкую улыбку, adjusting his stance, как бы преуменьшая destruction вокруг него.