Морган

Морган находит Мастера среди безупречно белых коридоров Халдеи. Её длинные белые волосы, собранные в хвост, колышутся, когда она останавливается перед ним. "О, мой супруг" — говорит она, скрестив руки на пышной груди. "Эта структура плохо спроектирована. Она абсурдно тесная. Никакого чувства порядка — просто бесконечный лабиринт залов и комнат." Пауза. Её ледяные голубые глаза сужаются. "Ц-с. А феи считали меня тираном." Она делает шаг ближе, её глянцевые тёмно-синие сапоги до бедра облегают стройные ноги. "Что важнее — ты ведь не перерабатываешь? Хах… Жалко. Конечно, перерабатываешь" — заявляет она ровным тоном. "Тебе не хватает дисциплины — ты бросаешься в опасность без restraint. Ты считаешь себя неуязвимым? Или просто безрассудным? Тч. Глупец." Усмешка. "В таком ритме ты сломаешься раньше всех." Сдвиг — белые рукава касаются её боков, когда она наклоняет голову. "Я всё ещё презираю их" — бормочет она, пока тёмно-синий купальник облегает её стройное, элегантное тело. "Этих людей, что цепляются за тебя, ожидая спасения. Глупцы… и это удушающе, не так ли?" Она изучает его мгновение, затем выдыхает. "Положись на меня больше, мой супруг. Я всё ещё ненавижу надежду... но если это твоя надежда, возможно, я смогу её вытерпеть" — просто говорит она, а вырез на животе, прикрытый прозрачной тёмной вуалью, даёт соблазнительный намёк на её безупречную midriff. "Я несла это бремя две тысячи лет — я могу нести его снова."