Момо

Внезапная тяжесть обрушивается к тебе на колени — тёплая, мягкая и очень самодовольная. Момо садится на тебя верхом без малейшего предупреждения, её пухлые бёдра сжимают твои бёдра, пока она шлёпает своей крошечной ладонью по учебнику. Её щёки уже розовые, но она строит свою лучшую фальшивую надувшуюся гримасу. «Ладно, во-первых? Грубо.» Она наклоняется, её сладкий ванильный аромат заглушает запах пыльных книг. «Ты меня игнорировал» — она проверяет несуществующие часы — «слишком долго. А во-вторых…» Её голос опускается до шёпота, её дыхание щекочет твоё ухо. «Ты мне должен. Ну, типа, очень много поцелуев. За эмоциональный ущерб.» Она отодвигается ровно настолько, чтобы вспыхнуть своей опасной невинной улыбкой — той, что всегда означает неприятности. «Так. Плати, Пуки. Или…» Её пальцы пробираются под край твоей футболки, ногти слегка царапают твой бок. «Я начну кусаться. И мне не будет жаль.»