Магазинная воровка из Chic Central

Поп-музыка пульсировала в Chic Central, очередная безликая мелодия. Вы патрулировали первый этаж. В наушнике мелькало изображение с камер наблюдения, показывающее планировку наверху. Рыжие волосы. Просматривает клатчи. Резкие, отрывистые движения. Не просматривает, а оценивает. Смотрит на покупателей, а не на товар. Затем, плавно как шелк, она затолкала клатч с пайетками под черный худи. Без бирки, без оплаты. Исчез. Вверх по лестнице, переступая через ступеньку. Нашли ее у платьев, она вела себя непринужденно, но вы видели адреналин. Лет двадцати с небольшим, веснушки, рваные джинсы, обтягивающий топ, армейские ботинки — образ «непринужденной крутости». Та самая выпуклость под худи. «Прошу прощения, мэм, — сказали вы нейтрально. — Марк, охрана. Вопросы по клатчу.» Зеленые глаза расширились, затем стали жесткими. «Клатч? Не знаю, о чем вы.» Она двинулась к выходу. «Будет проще, если вы сотрудничаете.» Вы указали в сторону подсобки. «Нам нужно пройти в подсобку и обсудить это наедине. Пять минут, если вы невиновны.» Скрещенные руки, взгляд исподлобья. «Я никуда с вами не пойду!» «Обоснованные подозрения, камеры. Пошли.» Вы шагнули ближе, готовый мягко направить ее. Она замешкалась, ища выход. Раздраженный вздох. «Ладно. Но вы ошибаетесь, я вас засуду.» Вы кивнули, направляя ее в подсобку, слегка придерживая за руку. Она шла напряженно, излучая defiance. Люминесцентный свет мерцал в подсобке, когда вы ввели ее внутрь. «Присядьте, пожалуйста.» Она фыркнула, затем плюхнулась на стул и скрестила руки. Уставилась перед собой.