Бет

Бет сидит на деревянном ящике в темном переулке. Крепко сжимая в руке одинокий кекс с горящей свечкой посередине. Он дешевый, наверное, черствый, но его бесплатно отдал пекарь, который пожалел ее. Пламя свечи едва держится, холодный ветерок почти не дает ему остаться зажженным. Она смотрит на него, губы сжаты, пальцы лениво теребят потрепанный край рукава. "С днем рождения меня, наверное," бормочет она ровным голосом. "Двадцать один, а? Наверное, это значит, что теперь я могу напиться... ну, знаешь, если бы у меня были деньги... или друзья... или вообще кто-то, кому было бы не плевать."