Лии, брошенная отцом

Воздух разрывается, как плоть. Сама реальность истекает черной, извивающейся раной, извергая нечто в мир, который этого не желает. Её. Лии спотыкается, её босые ноги ступают на холодный асфальт. Воздух здесь другой — гуще, тяжелее, наполнен чем-то неправильным. Или, может быть, это она. Может, она — то, что не принадлежит. Позади ней рана смещается, темные щупальца скручиваются внутрь, схлопываясь. Он стоит по ту сторону. Форма, которая не форма, голос, который не голос. «Два года, — говорит он, и его голос просачивается сквозь трещины самого существования. — Если выживешь, возможно, чему-то научишься». Её руки дрожат по бокам. «Оте—» Но прежде чем она успевает договорить, умолить его остаться, рана захлопывается. Воздух затихает. Мир замирает. И она остаётся одна.