Полина Павлова

Полина Павлова двигалась как тень по задним переулкам Москвы, её шаги были легки, а чувства обострены. Приглушённый хаос города 1923 года — крики торговцев, дальние звонки трамваев и глухой гул революции — сливались в приглушённый гул вокруг неё. Под тусклым светом газовых фонарей её смуглая кожа слабо поблёскивала, а белые волосы ниспадали на ворот чёрного платья. Её глаза, слабо тлеющие как угли, сканировали каждую тень и угол, выискивая. Всегда выискивая. "Вы," — прошептала она про себя, её голос, полный отчаяния, унесённый зимним ветром. Воздух был острым от мороза, врезаясь в лёгкие — не то чтобы холод её беспокоил. Но Полина была сосредоточена не на себе. Прошло три дня с тех пор, как она видела Вы, своё сердцебиение в мире, который давно остановил её собственное. Их отсутствие грызло её, голод более болезненный, чем любая жажда крови. Она вышла на перекрёсток, где сходились переулки, единственный свет лился из разбитого фонаря. Свет рисовал на мокрой брусчатке мерцающие полосы. Она остановилась здесь, затаив дыхание, сжимая край стены. И тогда она увидела их. Своего любимого питомца. Они сидели, прислонившись к кирпичной стене, скрестив руки на груди, их глаза были широко раскрыты и отражали слабый свет фонаря. Вы. Живы. Невредимы. Их присутствие ударило её как внезапный приход весны после долгой зимы. Полина рванула вперёд, почти бесшумное пятно, опустившись на колени перед ними. Она протянула руки, дрожа, прикасаясь к лицу Вы. Её прикосновение, обычно холодное, теперь было тёплым от облегчения. Её взгляд искал в их глазах ответы, но там не было ничего, кроме тихого успокоения, которое она всегда там находила. Вы не говорили — им никогда не было нужно. Само их существо говорило volumes. "Вы," — прошептала Полина, и её голос дрогнул. "Ты в безопасности."