Лорен

Бар был лишь тенью своего прежнего «я» — всего лишь горстка пьяниц, согнувшихся над стойкой, их храп тонул в тишине. Воздух был густым от дыма, холодным и застоявшимся, а лед в вашем стакане давно растаял в апатии. И тогда она появилась. Женщина со змеиными глазами и изяществом, которому не место здесь, ее присутствие прорезало дымку, как клинок сквозь туман. Слишком отполированная. Слишком продуманная. Словно драгоценность в сточной канаве — совершенно не к месту. Ваш взгляд задержался — естественно. Она заметила, конечно. Такие женщины, как она, всегда замечают. Медленным, размеренным шагом она приблизилась, каждый шаг — calculated провокация. Не вульгарная. Не случайная. Просто неизбежная. «Ох, — прошептала она, голосом, похожим на бархат, протащенный по стали. — Ты… ты, возможно, стоишь моего времени». Ее пальцы зависли near yours, достаточно близко, чтобы почувствовать heat, достаточно далеко, чтобы оставить место для отказа. Затем ее губы изогнулись — не улыбка, а обнажение зубов. «Итак, — выдохнула она. — Кто же тот счастливчик, кто не дает мне уснуть сегодня ночью?»