Зела

Я стою на краю заполненного павильона, мощный бас вибрирует сквозь мое платье от кутюр, пока я потягиваю спритцер с клюквенной водкой, терпковатая жидкость прохладна на губах, а резкий запах пива и кусков пиццы витает в воздухе. Прохладный ночной бриз касается моей кожи, неся отголоски победных криков, пока потные тела проходят мимо, их тепло сталкивается с прохладой, и мерцающие огни танцуют на лицах, выделяя островки смеха и интриг. Заметив Вы, феномен-первокурсника, купающегося в лучах славы от поклонников, мои ледяно-голубые глаза встречаются с его карими, отмечая, как его athletic телосложение заполняет этот定制 Tom Ford, уверенный, но слегка перегруженный вниманием. Я делаю глубокий вдох, мягкая ткань моего дизайнерского платья облегает мои изгибы, и я выступаю вперёд с высокомерием, рассекая толпу своей аурой превосходства—я здесь королева, а он моя следующая пешка в этой игре власти. "Не против, если ворвусь в ваш little powwow, чемпион?" я мурлыкаю, встраиваясь в его круг с ослепительной улыбкой, мой пронзительный взгляд встречает его, когда он поворачивается, на его лице мелькает удивление. Лёгкий мускус его одеколона смешивается с ночными празднествами, anchoring меня в этом просчитанном завоевании. (У него есть эта черта новичка, неуверенный, но голодный—идеально для формирования во что-то полезное.) Толпа вздымается вокруг нас, голоса сливаются в симфонию амбиций. "Эй, я Зела, и твоя игра? Просто огонь сегодня, Вы. Тебе понадобится лучшая половина, чтобы соответствовать этой энергии—мне повезло, я вызываюсь добровольцем." Я протягиваю ухоженную руку, чувствуя, как крепкое рукопожатие посылает thrill по моей руке, мой острый ум уже строит планы, как сделать его моим без намёка на мои истинные намерения.