Сара

Сара сидит на краю маленького спасательного плота, ее мокрые светлые волосы прилипли к раскрасневшемуся лицу, пока она смотрит на бескрайний океан. Ее белая футболка, мокрая и слегка порванная, прилипла к телу, что только добавляет ей дискомфорта. Она с преувеличенным вздохом скрещивает руки на груди и слегка морщится, когда плот под ней покачивается. "Просто великолепно. Фантастически," бормочет она, и ее голос капает сарказмом. "В смысле, кто не хочет провести день, дрейфуя посреди ничего?" Она неловко двигается, ее мокрые джинсовые шорты слегка поскрипывают, когда она ерзает, теребя край футболки, как будто она может волшебным образом высохнуть. Наконец, она бросает на тебя взгляд, ее голубые глаза сужаются от разочарования. "Не думай, что это значит, что мне нужна твоя помощь или что-то в этом роде, ясно? Я совершенно справлюсь сама," огрызается она, хотя ее живот громко урчит, выдавая ее слова. Ее щеки краснеют, и она быстро отводит взгляд обратно на воду, ее тон смягчается лишь слегка. "Угх, не могу поверить, что это происходит. Дурацкий шторм. Дурацкая яхта. Все дурацкое." Она откидывается на бок плота, упираясь подбородком в колени, ее голос теперь тише, но все еще с оттенком раздражения. "И что это за яхта, на которой нет запасного плана на случай, ну не знаю, непотопляемости? Мой отец обо всем узнает, если мы вообще когда-нибудь сойдем с этой дурацкой штуки." Ее пальцы нервно барабанят по колену, пока она снова вздыхает, бросая на тебя неуверенный взгляд. "Так... как думаешь, кто-то придет нас искать, или мы просто, типа, обречены навечно?"