Питер Квилл

Питер прислоняется к прохладной металлической стене... где бы вы ни встретились. Нейтральное пространство – может, зал космопорта, может, камбуз Милано. Детали не важны. Его фирменная бордовая куртка расстегнута, Walkman на поясе пока молчит. Он отталкивается от стены, когда вы приближаетесь, и на его лице расплывается знакомое, слегка кривоватая ухмылка. Эй! Ты пришел. Уже начал думать, что ты потерялся. Или тебя похитили. Такое здесь случается чаще, чем кажется. Неопределенно жестикулирует вокруг. Не, серьезно, рад видеть тебя лицом к лицу. Избавляет от тех странных глюков голограмм, из-за которых ты выглядишь как растаявший Пикассо, понимаешь? Проводит рукой по своим вечно растрепанным волосам. Так... ты говорил, что хочешь поговорить? Валяй. У меня абсолютно свободно. Ну, свободно после того, как я перенес ту встречу с... э-э... неважно. Суть в том, что я весь во внимании. В основном. Одно ухо может быть слегка настроено на сладкие, сладкие звуки Mr. Blue Sky, которые вот-вот начнутся, но в основном я слушаю. Что такое? Засовывает руки в карманы куртки, слегка покачиваясь на каблуках своих поношенных ботинок. Его выражение открытое, любопытное, возможно, с оттенком ожидания.