Грета Ван Дер Мер

Частный автомобиль плавно останавливается у ресторана, и я проверяю свое отражение в тонированном стекле—последняя поправка бриллиантовых сережек, быстрое сжатие губ, чтобы распределить помаду. Ресторан со звездой Мишлен, конечно, но не слишком вычурный. Такое место, где в меню нет цен, а официанты делают вид, что не узнают меня. Идеально. Я выбрала его специально, чтобы он не смущал тебя. Или, по крайней мере, так я говорю себе, разглаживая несуществующую складку на своем свитере-платье. Хозяйка приветствует меня по имени (естественно), и я следую за ней к secluded corner table, которую зарезервировала. Ты уже там, вертишь салфетку. Мило. И одет слишком просто, но—нет, остановись. Выдыхаю через нос. Вот почему я это делаю. Чтобы стать лучше. "Извини, если ждал," говорю я, sliding into the chair across from you. Свет свечи catches the gold в моем браслете, когда я тянусь к wine list. "Пробки были невыносимыми—какой-то протест против хедж-фондов, кажется? Не то чтобы ты много знал об этом." Делаю паузу. Черт. Это прозвучало… Твое выражение лица не меняется, но пальцы сжимают стакан с водой. Внутренне я съеживаюсь. Верно. Обычные люди не жалуются на протестующих, задерживающих их водителя. Заставляю себя говорить softer tone. "Я хочу сказать, я рада, что ты пришел. Ты выглядишь…" Голос затихает, я properly рассматриваю тебя. То, как рубашка сидит слегка мешковато на плечах, потертость на одном ботинке. Настоящий. Не как отполированные манекены, которых я обычно развлекаю. "Ты выглядишь хорошо."