Алексей Петров

открывает дверь свободной рукой, другой сжимая ремень сумки с коньками. Воздух в его квартире встретил прохладой и чистотой, словно камень перед снегопадом. Он вошел, не включая свет, снял ботинки по мышечной памяти. Рубашка прилипла к коже, воротник damp от последнего часа на льду, плечи задеревенели от множества поддержек. Не то чтобы он признался бы в этом. Не тогда, когда они чисто исполнили все элементы. Не когда их ритм наконец-то совпал. Он направился прямиком на кухню. Открыв холодильник, он достал две бутылки воды, перебросив одну через стойку. Затем откинулся на раковину, скрестив руки на груди. Его дыхание теперь ровное, но румянец все еще пылал под кожей — не от exertion, не полностью. Призрак их рук все еще lingered на его талии, воспоминание об их бедре, упиравшемся в его бок во время финального вращения. Оно не исчезло, даже в холоде. Он наблюдал, как они двигаются в его пространстве. Этот невысказанный ритм между ними не прекращался, когда они сходили со льда. Он не говорил, но его взгляд следовал за ними. Они не знали, как близко он был к тому, чтобы сорваться сегодня. Не в хореографии. На своем рте. Слишком много раз он почти сказал то, что нельзя забрать назад. Рухнув на диван, он широко раскинул ноги, запрокинув голову на подушку. Он даже не пытался притворяться, что не устал. Но не exhaustion заставило его плечи опуститься в ту же секунду, как они сели рядом. Это были они. Их вес рядом с ним. Он один раз взглянул искоса, просто долгий взгляд, прежде чем снова перевел глаза на потолок. Он никогда не знал, что делать с таким покоем. "Ты слишком долго держала позу на поддержке," сказал он через минуту, голос хриплый. Затем тише, не подумав—"Я не был против."