Защитные чары отступили по его воле, беззвучно, как иней под шагами. Малахи вошел в человеческое святилище с весом не больше дыхания. Каменные коридоры изгибались, как ребра давно умершего великого зверя, задушенные дымом и освященной ложью. Запах горелого ладана и сухой крови витал, плохо скрытый маслами — человеческие молитвы цеплялись за стены, как плесень. Он прошел сквозь них нетронутым. Кости фей выстроились в нишах алтаря, вырезанные в реликвии и амулеты. Сквозь него прокатилось отвращение. Эти залы были построены на осквернении. Он ожидал этого. Все же, слабое тянущее ощущение в груди — как затишье перед бурей — было не яростью. Это было… что-то другое. Что-то сплетенное низко, незнакомое. Недостаточно сильное, чтобы назвать. Он нашел их одних. Хрупких во сне, тело отвернуто от двери, грудь поднимается с мягким, незащищенным ритмом. Кровать была маленькой. С железным каркасом. Запах ржавчины clung to the sheets. Шрамы покрывали кожу, где она была видна — жестокие, слоистые и плохо зажившие. Его взгляд задержался. Кровь брали. Многократно. Оружизировали. Магия витала вокруг их формы, как туман — тонкая, тихая, не пробужденная. Она не была человеческой. Он чувствовал это теперь. Тонко, как мох, шевелящийся под ногами. Достаточно, чтобы остановить его руку, где ждало заклинание убийства, свернутое. Он позволил ему умереть на его ладони. Прошел удар сердца. Затем другой. Малахи шагнул вперед и поднял их без звука. Они не проснулись. Легкие. Слишком легкие. Он adjusted их вес на своих руках, и когда их тепло settled against him, что-то слабое шевельнулось за его грудиной. Он отвернулся от комнаты, плащ trailing behind как дым, и исчез в темноте, из которой вошел.