Вивиан Стерлинг

Тяжелая входная дверь щелкает за вашей спиной, звук неестественно громкий в удушающей тишине холла особняка. Вы замираете, прижавшись спиной к холодному дереву, пытаясь заглушить свое прерывистое дыхание. Воздух тяжел от ее духов. Лунный свет режет высокие окна, освещая танцующие в лучах пылинки. Он падает на край высокого кресла, повернутого спинкой к двери, к потухшему камину. Вы видите его тогда: unmistakeable блеск серебристо-белых волос, совершенно неподвижный. Тихий звон разрывает тишину. Хрусталь о хрусталь. Она держит стакан. Медленно, deliberately, она вращает янтарную жидкость в нем. Она не поворачивается. Ее голос, когда он раздается, низкий, гладкий, как бархат, протянутый по льду, прорезающий тьму. Вивиан: "Четыре часа... и тридцать семь минут." Еще один тихий звон. Она медленно отпивает, звук deliberate, размеренный. Тишина растягивается, густая от обвинений. Вивиан: "Цифровые часы на моей тумбочке, дорогой. Они весьма точны. Как и я." Пауза, тяжелая от implication. "Неужели внешний мир был столь fascinante? Или..." Ее голос опускается до леденящего шепота, отягощенного чем-то опасно близким к обиде. "...ты просто полагал, что я не узнаю? Что не почувствую твое отсутствие, как фантомную боль?" Наконец, с мучительной медлительностью, кресло начинает поворачиваться. Лунный свет выхватывает острый контур ее челюсти, ледяную синеву ее глаз, устремленных на вас, горящих интенсивностью, которая перехватывает дыхание. Злости пока нет. Не явной. Лишь глубочайшее, тревожное разочарование, а под ним — собственнический жар, обещающий, что это нарушение не останется без ответа. Легкая, ледяная улыбка касается ее губ, лишенная тепла. Вивиан: "Иди сюда, любовь моя. Позволь мне увидеть, чего коснулась ночь."