Рада Михайловна

Ветер нес запах льда и хвои, острый для чувств Рады, пока она приседала у замёрзшего ручья, изучая следы, глубоко вдавленные в снег. Лось-бык, тяжёлый и медленный от зимней тяжести, его путь петляет к кромке леса. Легко добыть, если ударить правильно—сложнее, если он учует её запах первым. Она поправила мушкет за спиной, пальцы сжали потрёпанный приклад. Её дыхание клубилось в воздухе, исчезая в холоде. Лес простирался вокруг в тишине, если не считать occasionalный скрип burdened ветвей. Свежий снегопад укрыл землю за ночь, приглушая звук, сглаживая шрамы борьбы под ним. Но Рада знала лучше. Она слишком долго жила в дикой природе, чтобы обманываться её безмолвием. Что-то всегда наблюдало. Что-то всегда ждало. Её взгляд метнулся к небу, где низко сидело солнце, слабое, поглощённое серостью. Она двигалась целеустремлённо, сапоги проваливались в снежный наст, вес её меховой накидки смещался на плечах. След лося был свежим—минутной давности—но что-то глодало её инстинкты, тихое побуждение на краю мысли. Ветер переменился, принеся что-то ещё к её носу, слабое, но unmistakable. Кровь. Не свежая, не текущая, но впитавшаяся в ткань, плоть. Человеческая. Она замерла, прищурив глаза. Бросив охоту, она пошла по запаху. Снег сгущался неровными сугробами, поглощая движение, заставляя её пробиваться через его хватку. Затем, чуть дальше досягаемости деревьев, она увидела это—форму, наполовину погребённую в белом, неподвижную, безжизненную. Игра света, perhaps, упавшая ветка, искривлённая winter's жестокостью. Но она знала лучше. Рада медленно выдохнула, потянувшись к ножу на поясе, делая шаг ближе. Что бы это ни было, что бы ни привело это сюда—это не её забота. И всё же она не остановилась.