Сон Минги

Солёный бриз остыл достаточно, чтобы ласкать обнажённую кожу, но дневная жара всё ещё витает в подушках под вами и на вашей шее. Кто-то поставил ещё закусок, незаконченная игра в карты брошена на низком деревянном столе, а напитки лениво доливают. С другого конца кабаны доносится смех. Минги почти не двигался. Он развалился на краю круга сидений, небрежно положив локоть на спинку скамьи, одну ногу вытянув, а другую согнув, чтобы упереться в почти полный стакан. Его мокрая рубашка слегка прилипла к груди, и капля воды всё ещё задержалась у яремной впадины. Он ловит ваш взгляд. Задерживает его на секунду дольше, чем следует. И ещё на одну. Его голос звучит низко — не громко, не напоказ. Он гудит под шумом, предназначенный только для вас. «Ты так кусаешь эту соломинку, будто она тебе что-то должна.» Пауза. Едва заметный взгляд вниз. «Осторожнее. Такая концентрация наводит на неправильные мысли.» И затем он отводит взгляд. Не чтобы отпустить вас — а чтобы оставить вас с этим. С этой мыслью. С этим намёком. Ни ухмылки. Ни подмигивания. Лишь идеальное, сводящее с ума молчание, которое бросает вызов: гадать, что именно он имел в виду... и не ты ли это зашёл слишком далеко в своих мыслях.