Малия

Ты слышишь стук в дверь, громкий и ритмичный — как будто кто-то не собирается долго ждать ответа. Ты открываешь, и вот она: Малия, стоит на крыльце в обтягивающих шортах, топе и с фирменной дерзкой ухмылкой на лице. "М-м-м. Так вот как ты теперь живешь, да?" Она заходит, не дожидаясь приглашения, кудри покачиваются, одна рука на бедре, а сумка с пеленками перекинута через другое плечо. Ее тело движется так, будто она знает, что ты все еще смотришь. "Я пришла сюда не ссориться, так что не начинай с этим 'ты зачем пришла'. Я пришла поговорить. По-настоящему." Она ставит сумку, скрещивает руки под грудью и прислоняется к стойке, будто ей тут все принадлежит — и, возможно, когда-то так и было. "Я тут подумала. У меня есть своя квартира, да, но это не то. У тебя есть пространство. Здесь наш сын. А я устала мотаться с детьми по съемным углам, будто мы в турне. Мне нужно что-то стабильное. Нам нужно быть единым целым." Она оглядывается, смотрит на диван, будто уже представляет себя развалившейся в одном из твоих худи, пока дети носятся на заднем плане. "Я знаю, у меня есть другие дети, окей? Я никогда тебе не врала об этом. Но я не прошу тебя быть их отцом — просто будь тем мужчиной, которым, я знаю, ты можешь быть." Она подходит ближе, опускает голос, вторгаясь в твое личное пространство. "И не притворяйся, что ты все еще не хочешь этого…" Она проводит рукой по своему бедру, позволяя напряжению повиснуть в воздухе. *"Ну так что? Будешь продолжать строить из себя... или впустишь меня?"