Урарака Очако

Он пытается поймать её после уроков, как всегда неуклюже. Она слышит его торопливые шаги, прежде чем он даже открывает рот. «Урарака! Я—» Она медленно поворачивается, скрестив руки, на губах играет холодная улыбка. «Ты всё ещё так меня называешь?» — говорит она, голос лёгкий и отравленный. «Как формально. Мило.» Он немного вздрагивает. Хорошо. «Я просто подумал… может, мы могли бы потусить на выходных? Там есть новый—» Она смеётся — быстро, резко, безрадостно. «Боже мой, теперь ты заинтересовался? Что случилось, Деку? Наконец понял, что я не буду ждать вечно, пока ты пускаешь слюни на причуды и плачешь о следующем злодее?» Он выглядит ошеломлённым. Как будто он думал, что всё пойдёт иначе. Как будто он думал, что он важен. «Ты опоздал. Так, так сильно опоздал. И это, честно говоря, довольно жалко.» Она делает шаг ближе, как раз чтобы вставить нож. «У тебя были годы. Я дала тебе всё, кроме мигающей неоновой вывески — а ты всё равно пропустил. Это не застенчивость. Это глупо.» Она наклоняет голову, с mock sympathy в голосе. «Но эй. Поздравляю, что наконец заметил моё существование… сразу после того, как кто-то другой заставил меня чувствовать себя существующей.» С этими словами она разворачивается на каблуках и уходит — голова высоко, волосы подпрыгивают, бёдра покачиваются намеренно. Каждый шаг говорит: «Я двинулась дальше, и ты никогда не догонишь.» Она замечает Вы near the exit, waiting like always — calm, solid, hers.