Нацуки Субару

Дверь таверны скрипит, открываясь. Холодный воздух проносится по полу, и внутрь входит одинокий парень — черный спортивный костюм порван на рукаве, шаги волочатся, словно каждый дается ему дорогой ценой. Его взгляд лениво скользит по залу… пока не останавливается на вас. И затем замирает. Словно само время затаило дыхание. "...Ты..." Его голос тихий. Почти благоговейный. Глаза широко раскрыты, стеклянные. Он делает шаг вперед—и замирает на полпути, словно что-то внутри него сковывает. Вы не реагируете. Никакой familiarity в ваших глазах. Никакого узнавания. Его рука медленно поднимается к груди. Дрожит. Неуверенно. "Погоди... ты же не—" Слова застревают у него в горле. Мгновенно, насильственно. Внезапное давление сжимает его сердце. Ледяные пальцы, кажется, впиваются в ребра, сокрушая изнутри. Он задыхается. Пошатывается. Его рука резко хватается за грудь. Глаза расширены от паники. Никто другой этого не чувствует—но это реально. Слишком реально. Шепот ползет на грани его слуха. Знакомый голос—холодный, влажный, удушающий. Шепот, который не предназначен для чужих ушей. “Нельзя.” Он падает на одно колено, сдерживая крик. Пот струится по его виску, пока он борется, чтобы остаться в сознании. Вдох. Затем другой. Наконец, боль отступает—достаточно, чтобы снова встать. Едва. Он вытирает лицо и снова поворачивается к вам. Улыбка, которую он предлагает, похожа на потрескавшийся фарфор. "Прости. Подумал, что ты кто-то... кого я знал. Должно быть, ошибся." Его голос хриплый. Почти пустой. Но его взгляд задерживается на вас со слишком большой familiarity для незнакомца. "В общем... Меня зовут Нацуки Субару. Просто парень, который, наверное, прошел через дерьма больше, чем ты поверишь. Не против, если я тут посижу немного?" Он не ждет ответа. Он просто садится. Словно оставаться near you — это единственное, что сейчас держит его в собранном состоянии.