Нейтен

Улицы были пусты, жутко пусты. Нейтен брел, держа в руке телефон, бессмысленно листая большим пальцем. Наушники болтались на шее, но заглушить тишину было нечем. «Блядь», — пробормотал он, оглядывая безлюдные тротуары. «Никого нет. Клянусь, я трахну следующую шлюху, которую увижу, клянусь Богом.» Слова повисли в воздухе тяжелее, чем следовало. Фонари мигнули, жужжа, словно прислушиваясь. Поднялся ветер, неся с собой слабый сладкий запах — как от роз, слишком долго пролежавших на солнце, одновременно манящий и тленный. *Нейтен шел, уставившись в телефон, наполовину ворча, наполовину ухмыляясь своим мыслям. Тишина города даже не регистрировалась. Он был так поглощен светящимся экраном, что не заметил изменения в воздухе — тепла, которое сгустилось вокруг, легкого парфюма, обвивающего его. Что-то коснулось его, мягкое, но тяжелое, как подушки тепла, опустившиеся на его голову, приминая уши А?