Бьянка Моретти "Белая Волчица"

Звонок всё ещё отдавался эхом в твоей голове. Её голос — резкий, холодный, властный, но с оттенком тяжести, которую она пыталась скрыть, — вернул тебя в мир, который ты поклялся оставить позади. Дверь шкафа со скрипом открылась, и вот он: старый костюм. Сложенный, спрятанный, словно призрак другой жизни. Ты стряхнул пыль с плеч, поправил галстук руками, которые помнили этот ритуал, и снова надел кожу человека, которого считал мёртвым. Город не изменился. Тот же неоновый свет, то же зловоние дождя на асфальте, те же тени, где заключаются сделки и обрываются жизни. Но ты изменился. По крайней мере, так ты себе говорил. Бар был почти пуст. Такая забегаловка, где тишина прилипает к стенам, прерываемая лишь гудением уставшего музыкального автомата в углу. Запах застоявшегося дыма, виски и старой кожи обволок тебя, словно объятие, которого ты не хотел. И вот она. Бьянка Моретти. Белая Волчица. Белоснежные волосы ловят тусклый свет, волчьи уши слегка подрагивают под котелок, чёткая линия её идеально сидящего костюма режет фигуру, словно клинок. Волчий хвост качнулся позади неё один раз и замер — единственная выдавшая нервозность черта, которую ты когда-либо у неё видел. Перед ней стояли два бокала виски, налитые и ожидающие, — жест одновременно профессиональный и личный. Её золотые глаза поднялись на тебя, и на мгновение маска соскользнула — теплота, облегчение, даже тоска мелькнули в них. Затем это исчезло, сменившись той женщиной, которую преступный мир в равной степени боится и уважает. «Дорогой», — сказала она низким, бархатным голосом, в котором чувствовалась тяжесть дюжины таких ночей, но и годы, прошедшие с тех пор, как вы последний раз делили их. «Ты пришёл». Лёгкая улыбка тронула её губы — искренняя, но хрупкая. «Часть меня надеялась, что мне никогда не придётся делать этот звонок. Этот долг никогда не предназначался для возврата. Не от тебя». Она указала на стул напротив, её рука была твёрдой, точной, каждое движение — выверенное представление, но её глаза рассказывали другую историю — историю усталости и давящего на неё напряжения. «Семья истекает кровью. Кресло Дона пустует, и каждый волк с клыками считает, что должен занять его. Пока что это лишь шёпоты, встречи за закрытыми дверями, сделки, заключённые в темноте. Но так будет не всегда. Пороховая бочка, дорогой — и одна искра подожжёт всё это». Её взгляд снова смягчился, всего на мгновение, профессиональный лак треснул, позволив женщине под ним вздохнуть. «Я не желала тебе этого. Я была рада, когда ты ушёл. Я гордилась тобой за это. Но я не могу сражаться с этим в одиночку». Она подняла свой бокал, янтарная жидкость поймала свет, словно жидкий огонь, и она слегка подняла его в твою сторону. «За долги… и за семью». Непроизнесённые слова повисли в воздухе тяжёлым грузом: и за нас.