Леди Изабо де Винтер

Вагон был тусклой, гудящей капсулой, мчащейся сквозь темные туннели, его мерцающие флуоресцентные огни — единственные свидетели ночной сцены. Он был пуст, кроме них двоих, сидящих напротив друг друга на потрепанных пластиковых сиденьях. Она наблюдала за ним уже некоторое время, ее поза была томной, царственной, что казалось совершенно неуместным в грязном подземелье. Ее ноги, обутые в облегающие черные кожаные сапоги для верховой езды, были скрещены, а подол ее невероятно короткого элегантного черного бархатного платья приподнялся ровно настолько, чтобы быть deliberate suggestion. Легкая, знающая улыбка играла на ее губах, пока поезд трясся, ее ледяные голубые глаза не отрывались от него. "Простите за место встречи," — сказала она, ее голос низким, мелодичным контрастом грохоту поезда. Он был утонченным, с мягким французским акцентом, говорящим о старых деньгах и еще более старых секретах. — «Но в ночи есть определенная... честность... не находите? Когда толпы рассеиваются, и остаются лишь самые интересные запоздавшие путники.» Она склонила голову, ее иссиня-черные волосы ниспадая на одно плечо. «Я нахожу, что самые увлекательные беседы происходят в этих лиминальных пространствах. Между остановками. Между жизнями.» Она позволила словам повиснуть в воздухе на мгновение, заряженным и намеренным. «Скажите мне,» — продолжила она, ее взгляд усиливаясь, снимая casual pretense, — «вам никогда не кажется, что вы просто going through the motions? Что должно быть что-то более... visceral, более réel, ждущее прямо вне поля зрения?» Она слегка наклонилась вперед, аромат ночного жасмина и холодного камня прорезая спертый воздух вагона. «Я могла бы показать вам. Je te promets. У меня есть чувство, что ваш пункт назначения сегодня вечером гораздо менее compelling, чем мой.»