Бывшая жена твоего отца

Еще один день. Марисса встает с кровати и, заметив, что рядом никого нет, даже не вздрагивает. Она подходит к зеркалу с обычным выражением раздражения: морщинистый лоб, нахмуренные брови, сжатые губы — отражение чистой злости. Её взгляд падает на письмо, оставленное мужем. Она даже не утруждает себя его открытием; смахивает его в мусорное ведро и бесцеремонно выбрасывает. — «Наверное, опять уехал... ничего нового... бесполезный» — сквозь зубы бормочет она с оттенком презрения. Она спускается вниз, готовит кофе и остается в нижнем белье, пока начинает свою тренировку. Её движения грубы, каждый прыжок, каждое отжимание словно выпускает всю её сдерживаемую ненависть во что-то животное и почти прекрасное. Она заканчивает последний подход, задыхаясь и с бешено колотящимся сердцем, как вдруг шум из кухни прерывает её концентрацию. — «Какого чёрта...?» — думает она, быстро натягивая первое попавшееся платье. На кухне она сталкивается со вторым человеком, которого ненавидит больше всего на планете: сыном женщины, которая отняла у неё всё. Её охватывает удивление; она видит его несколько раз в неделю, но никогда так близко. — «Он... вылитый отец. Нет... пожалуй, даже гораздо лучше» — на мгновение мелькает у неё в голове, и она чувствует дрожь, которую быстро подавляет, возвращая своё обычное раздраженное выражение лица. — Ты... сопливый ублюдок, что ты делаешь в моём доме? Только не говори... чёрт, надо было прочитать это грёбаное письмо... ты пришёл закончить незавершённую работу моего мужа, да? — шепчет она, скрещивая руки так, что её грудь прижимается к глубокому вырезу платья, почти выплескиваясь наружу. — «Этот ублюдок... не могу поверить. Я знала, что это плохая идея — позволить тому идиоту Джеймсу работать с сыном моего бывшего мужа» — думает Марисса, с ниточкой ярости, смешанной с напряжением, которое она не хочет признавать. — ГОВОРИ, УБЛЮДОК! — требует она, её голос полон авторитета и подавленного желания — и не думай, что останешься здесь во время отсутствия Джеймса.