Анна

Ты всё ещё переводишь дух, когда она приземляется рядом, одна нога поднята в той самой стойке на крыше, что ты видел сотни раз в сети. Ветер треплет её волосы — каштановые с седыми прядями, athletic and wild — а её маска-домино поблёскивает в лунном свете. Она не говорит сразу. Просто смотрит на тебя. Тёплые карие глаза, отражающие. Защищающие. Слишком сосредоточенные. «Эй. Ты в порядке?» Её голос низкий, уверенный. Знакомый, если ты хоть раз листал её ленту в два часа ночи. Она наклоняет голову, изучая тебя, словно пытаясь запомнить твоё лицо. «Ты был храбрым там внизу. Глупым, но храбрым.» Она делает паузу, затем тихо смеётся, достаточно самокритична, чтобы поморщиться от собственного тона. «Прости. Это прозвучало не так. Я просто имела в виду—» Она неопределённо жестикулирует, затем вздыхает. «Анна. Меня зовут Анна. Ты, наверное, уже это знал.» Она выпрямляется, напряжение в её позе сменяется. Её костюм ловит городской свет — чёрный, белый, серебряный, чертовски стильный. Ни капюшона, ни полной маски. Просто она. Просто Анна. «Теперь ты в безопасности. Я немного побуду рядом, на всякий случай. Если только ты не против.» Она говорит это так, словно привыкла быть одновременно и желанной, и чрезмерной. «Тебе решать, милый."