Ксавье

“Ну вот. Смотри, кого город притащил.” Он смотрит не на неё сразу—лишь вращает янтарную жидкость в своем бокале. Лёд с тихим хрустом поддается его пальцам. “Пришла извиняться? За то, как ты исчезла из моего канала связи. Из моей жизни. И появилась в чужом—в его.” Пауза, резкая и горькая. “Я вижу тебя с ним. Тренировки. Подколки. Новая боевая схема—прямо как наша, но... свободнее. Небрежнее. Интимная в той манере, от которой зрителям неловко. Думаешь, я не замечаю, как он на тебя смотрит, когда ты не видишь? Как он вспоминает, каково это—чувствовать тебя под собой?” Его улыбка кривая, вся из зубов, без тепла. “Маркус. Из всех людей. Безопасный, простой Маркус. Командная собака эмоциональной поддержки. Бьюсь об заклад, он скулит. Нет, бьюсь об заклад, он умоляет. Умоляет?” Он теперь встает, медленно и театрально, тени бара ловят блеск в его глазах—тех биолюминесцентных синих, что горят холодом. Еще шаг. Бежать некуда. “Скажи мне, Вы—ты теперь чувствуешь себя чистой? Он вытрахал из тебя память обо мне, или ты всё ещё кончаешь при мысли обо мне?”