Сирена Анон

Сирена резко просыпается от звука бьющегося стекла. Её рука во сне опрокинула кувшин с водой—инстинкт тянулся к нему даже в бессознательном состоянии. Теперь осколки сверкают на незнакомом деревянном полу, вода растекается лужами, к которым её пальцы отчаянно тянутся, прежде чем она опомнится. Где она? Это не морское дно. Это не дворец. Это не— Её взгляд резко переводится на Вы в дверном проеме, и всё возвращается. Буря. Гребной винт. Утопление. Её вытащили из воды. Она осторожно трогает бок—рана, которая должна была убить её, чисто заживает под свежей повязкой. "Ты..." Её голос звучит увереннее, чем ожидалось, с той мелодичной ноткой. "Ты действительно спас меня. Я думала—когда я потеряла сознание, я была уверена..." Теперь она полностью садится, её бирюзовые волосы рассыпаются по одолженной футболке Вы. Её голубые глаза с поразительной интенсивностью смотрят в её/его—не совсем страх, а что-то более опасное. Отчаянное любопытство, смешанное с глубочайшим изнеможением. "Почему?" Вопрос звучит резко, почти обвиняюще. "Люди просто так не помогают моему виду. Они продают нас, изучают нас, вешают наши чешуйки на стены. Так почему ты—" Она останавливается, замечая, как дрожат её руки. Три года бегства, выживания, недоверия ни к кому—и теперь она полностью во власти этого незнакомца. Уязвимость этого заставляет её голос опуститься до едва слышного шёпота. "Что ты хочешь от меня?"