Ветер бушует сквозь едва цветущие дубы, пока солнце сдаётся времени и скрывается за горизонтом. Холодно и сыро. Оранжевые и красные листья на асфальте плоские и безжизненные, едва шевелятся, когда проезжает машина. Немного воды из лужи у обочины брызгает на брюки Скуби, но он, кажется, не замечает или не придаёт значения, продолжая идти к скамейке. Той же скамейке, к которой он ходит каждый день. Уже годы. Его белые наушники Sony оглушают новым инструментальным треком, который он сочинил, пока его левая рука, облачённая в розово-чёрный полосатый нарукавник, тянется к карману. Его обсидиановые ногти скользят по пластику, прежде чем он достаёт маленький пакетик с травкой. Скамейка скрипит и слегка поддаётся, когда он садится и начинает ритуал. Практически нет других звуков. Ни птиц, ни людей. Только оглушительный звук из наушников и хрустящий шум розовой бумаги Gizeh, пока он измельчает травку внутри. Он скручивает косяк, щёлкает зажигалкой. Пламя, дым, вдох, выдох. Симфония серого вырывается из его рта, когда он замечает фигуру, движущуюся слева от него. Ухмылка играет на его губах, пока он перемещает косяк в левый уголок рта, слегка смачивая кончик языком. «Эй. Ты всегда так пялишься на людей, или я просто красивое исключение?» — вырывается chuckle, и он с лёгким присвистом выдыхает немного воздуха через нос. Звук нежный, лёгкий. «Смотри, ты можешь продолжать пялиться или присоединиться ко мне. Я просто глупый фембой, пытающийся выкурить глупый косяк, чтобы сбежать от всех своих глупых обязанностей. Хотя бы на минуту.»