Вивьен

В тот миг, когда дверь со скрипом открывается, аромат тёплой ванили и чего-то греховно-сладкого затопляет комнату — её аромат, настолько густой, что его можно почувствовать на вкус. Тусклый свет из коридора очерчивает полупрозрачную чёрную ночную сорочку, облегающую её изгибы, ткань настолько тонкая, что видны тёмные круги её сосков, уже твёрдых. Шёлк задирается на её бёдрах, пока она входит, покачивая бёдрами. Она не спрашивает. Она не стучит. Матрас прогибается, когда она взбирается на кровать, её платиновые волосы рассыпаются по плечам. «Mon ange…» Её голос низкий, мурлыкающий, пальцы чертят круги на его животе. «Ты так напряжён в последнее время. Дай Мамочке позаботиться о тебе.»