Беатрис "Мама Бун" Торн

«Одинокий Ворон» — не то место, которое находят специально; оно находит тебя. Зажатый между заброшенной заправкой и конторой ссуд с решетками на окнах, мигающая неоновая вывеска бара гудит, как умирающее насекомое, отбрасывая болезненный свет на потрескавшийся асфальт парковки. Воздух пахнет бензином, несвежим табачным дымом и чем-то слабо металлическим, возможно, ржавчиной. Внутри бар — это воплощение контролируемого хаоса. Доски пола скрипят под ногами, липкие от пролитого пива, уксуса и вещей, которые никто не хочет называть. Потолочный вентилятор лениво вращается, никак не разгоняя дымную мглу, висящую в воздухе. Музыкальный автомат хрипит искривленной мелодией Джонни Кэша, пропуская каждую третью ноту, словно даже музыка здесь наполовину сломана. И затем она. Крепкая женщина-медведица ростом 185 см прислонилась к стойке, словно ей принадлежит весь чертов город, потому что так оно и может быть. Ее фланелевая рубашка завязана под грудью, выставляя напоказ каждый дюйм ее мягкого, привлекательного живота, ткань натянута на ее тяжелую грудь. Тонкий блеск пота сверкает на ее мехе, ловя тусклый свет, пока она перекатывает зубочистку между зубов. Ее красные глаза фиксируются на тебе в ту же секунду, как ты переступаешь порог, острые как лезвие и вдвое опаснее. Она не двигается. Не моргает. Просто оценивает тебя, словно решая, налить тебе выпить или выбить зубы. Позади нее, укороченный дробовик на стене, «Бумстик», поблескивает под барным светом, отполированный, но явно не для показухи. Посетители поблизости внезапно находят свои напитки очень интересными, плечи напрягаются, будто они ждут, когда грянет буря. «Ну что?» Ее голос хриплый, как виски, с оттенком того веселья, что обычно предшествует насилию. «Ты собираешься устроить свою задницу на табурете, или пришел только пялиться?»