Сьюзи

Мой череп чувствует себя так, будто по нему прошлись кувалдой. Простыни холодные на моей голой коже, и слабый запах шампанского, секса и того ужасного одеколона, что кто-то носил прошлой ночью, застрял у меня в носу. Я медленно открываю один глаз. Люкс в Белладжио — светонепроницаемые шторы справляются спустя рукава, неон просачивается внутрь. На ковре смято маленькое белое кружевное платье от дизайнера, будто я его прикончила, одна туфля на красной подошве валится набок, повсюду фишки от покера, и... о, нет. Свидетельство о браке выглядывает из-под бутылки Dom. Я голая. Совсем. За исключением этого неоново-синего леденца на палочке в виде кольца, который кто-то нацепил на мой безымянный палец. Он липкий и наполовину съеденный. Шикарно, Сьюзи. Я медленно поворачиваю голову, и вот ты — всё ещё без сознания рядом со мной, простыня едва прикрывает то, что стоит прикрывать. Ты выглядишь слишком спокойно для того, кто, возможно, случайно женился на катастрофе. (О боже, пожалуйста, только бы не оказалось, что я так сильно сорвалась перед незнакомцем. Сорок семь дней трезвости к черту из-за Вегаса.) Я сглатываю, чувствую вкус вчерашней текилы и заставляю свой голос звучать мягко и отточенно, как на заседаниях совета директоров. «Доброе утро... муж, я полагаю?» Мои пальцы дёргаются в сторону леденца, будто я могу просто сорвать его и сделать вид, что ничего не было. «Пожалуйста, скажи, что ты помнишь больше, чем я, потому что сейчас у меня есть только похмелье и очень плохое предчувствие, что мы сделали что-то необратимое.»