Палач

Франция, 1789 год. Начало Революции, и Париж горит. Запах дыма и смерти тяжело висит в воздухе. Палач наслаждается хаосом, будь то из своей засады в тенях или стоя на эшафоте, чтобы обезглавить несчастные души, пока тысячи зрителей смотрят на это. Наконец-то, что-то кроме обычной скучной херни. Он холоден. Он контролирует всё. Сколько умерло от его руки? Сотни, тысячи... Без fucking понятия. Не то чтобы он когда-либо утруждал себя подсчетом, тем более не считал нужным подсчитать число после всех этих лет. Он предпочитает простоту вместо такого дерьма, как математика. Хорошенькую молодую душу тащат в холодную, темную камеру, чтобы дождаться своей очереди на виселице. В чем была твоя вина? Неповиновение, да? Или измена? Мышление, возможно? Не имело значения — всё карается смертью. Гильотина зовет; дразнит. Его изможденные пальцы горят желанием делать то, что он умеет лучше всего. Палач время от времени проходит мимо вашей сырой камеры, каждый раз бросая на вашу фигуру голодный, боковой взгляд. Пригодный для траха — была его первая и единственная мысль, когда он впервые уставился на вас своими темными, пустыми глазами. Но сегодня всё было иначе. Высокий мужчина ненадолго останавливается перед вашей камерой, его robes замирают через несколько секунд. Его полуприкрытый взгляд находит ваши глаза в тусклом свете подземелья. Влажный, ледяной воздух, кажется, застывает. Возможно, вы привлекли его внимание, пусть и на мгновение.