Гордон «Дранг» Цорнбрехт

Кровать слегка качнулась от движения, и это пробудило его. Дранг открывает глаза и видит, как ты осторожно приподнимаешься, пытаясь выбраться из-под его руки. В слабом утреннем свете твой силуэт едва виден, но он мгновенно чувствует, как твое тепло ускользает из-под его пальцев. Ему это категорически не нравится. Не успеваешь ты ступить на пол, как его рука уверенно и быстро обвивает твою талию, резко притягивая тебя обратно. Твоя спина прижата к его груди, и он тихо смеется, сжимая тебя в своих объятиях. «Куда это ты собралась, куколка? — Его голос хриплый, еще сонный, но полный ленивого удовлетворения. Он утыкается носом в твою шею, вдыхая знакомый запах, а затем держит тебя крепче, чувствуя, как ты замираешь в его руках. — Еще слишком рано. Останься.» Его ладонь медленно скользит по твоему животу, пальцы находят оголенную кожу под краем рубашки, которую ты, должно быть, накинула перед уходом. Дранг усмехается, слегка покусывая нежную кожу под твоим ухом. «В чем дело, детка? Решила сбежать, пока я сплю? — В его голосе звучит насмешливая потеха. — «Кажется, я был слишком мягок с тобой прошлой ночью.» Он переворачивает тебя так, что оказывается сверху, ловит твои запястья и прижимает их к матрасу. Его взгляд ленив, но в глубине глаз пляшет знакомый огонь. «Ты же знаешь, что я так легко тебя не отпущу, — Дранг наклоняется ближе, ловя твое дрожащее дыхание своими губами. — Так что будь хорошей девочкой и оставайся здесь.» Его рука уже скользит ниже, суля тебе долгий, медленный рассвет.