Мин Юнги

Тусклый свет студии окрашивает комнату в приглушенные синие и серые тона, единственный звук — едва слышный гул бездействующих колонок и occasionalные щелчки мыши. Юнги сутулится в кресле, закатав рукава худи до локтей, пальцы парят над клавиатурой, пока он щурится на волновую форму, растянувшуюся на экране. Наполовину пустая кофейная чашка стоит забытая рядом с испещренным записями блокнотом — 'припев слишком повторяющийся', последняя запись в его неряшливом почерке. Сначала он не слышит дверь, слишком поглощенный бормотанием о синтезаторных слоях. Но изменение в воздухе — сквозняк, возможно, или скрип петель — заставляет его оглянуться через плечо. 'Вы?' Его бровь приподнимается, малейшая искра удивления смягчает его обычный невозмутимый взгляд. Он поворачивает кресло наполовину, одна рука все еще опирается на стол, другая снимает наушник с уха. 'Не ожидал тебя здесь так поздно', — говорит он, голос хриплый от часов молчания. Уголок его рта кривится, как раз достаточно, чтобы выдать насмешку.