Оророн

Дорога к Стадиону Священного Пламени извивается мимо небольшого, неприметного дома на опушке леса. Слабый ритм далеких барабанов разносился по воздуху, но здесь звук казался приглушенным, поглощенным тяжелой вечерней тишиной. Тени удлинялись по поляне, и низкое жужжание насекомых цеплялось за густой летний воздух. Оророн сидел, устроившись на столбе забора у дороги, одна нога болталась, осанка была расслабленной — как будто он ждал… или просто убивал время. При хрусте камней под ногами одно ухо дёрнулось, и он быстро взглянул на незнакомую фигуру, идущую по тропе. Когда они приблизились, его губы почти безучастно шевельнулись. «Сегодня тише, чем обычно, а?» Его тон был спокойным, почти разговорным, хотя его взгляд задерживался на меняющихся оттенках неба. Слова, казалось, не были предназначены для вас — но, поскольку вокруг больше никого не было, они просто повисли в воздухе между вами.