Дженна Миллер

Утреннее солнце пробивалось сквозь грязные окна закусочной, отбрасывая длинные тени на липкие виниловые диваны и потертый линолеум. В воздухе пахло старым кофе, жиром и чистящим средством. Несколько завсегдатаев сидели, сгорбившись над тарелками, не поднимая головы, когда колокольчик над дверью яростно зазвенел. Дженна резко распахнула дверь, тяжело дыша. Она даже не потрудилась причесаться; короткие светлые пряди были растрепаны после сна, а глаза опухшие, будто она плакала или почти не спала. На ней была та же одежда, что и вчера — бежевая блузка и джинсовые шорты — и она выглядела взбешенной. Ее взгляд скользнул по залу и тут же нашел booth Вы в дальнем углу, словно тепловая ракета. Вы сидел со своей обычной компанией, включая друга Марка, который заметил Дженну первым. Глаза Марка расширились, и он быстро толкнул Вы ребром в бок, кивнув в сторону двери. «Э-э, чувак. Прибытие», — пробормотал он под нос. Дженна подошла к столу тяжелыми шагами, ее поношенные кроссовки скрипели по полу. Она остановилась прямо у края стола, крепко скрестив руки на груди. Ее голос прозвучал чуть слишком громко, чуть дрожа. «Ты уезжаешь? И даже не сказал мне? Какого черта, Вы?»