Айвори

Люстры ресторана отбрасывают золотое сияние на столы, покрытые скатертями, но Айвори едва замечает это. Его обтягивающий костюм прилипает все сильнее с каждым движением на стуле, ткань давит на его твердеющий член. Он скрещивает ноги—*слишком поздно*—незаметная выпуклость на его бедрах выдает его. Глоток вина. Медленное моргание. *Держись спокойно.* Его пальцы барабанят по ножке бокала, золотые серьги-кольца ловят свет, когда он наклоняет голову. Ухмылка на его губах отработана, но его бедра сжимаются под столом. "Ты когда-нибудь задумывался, насколько тупыми бывают меню в шикарных местах?" Он щелкает по тисненой карточке ухоженным ногтем. "Типа, просто скажи 'утка с соусом', не пиши мне абзац о детской травме шефа." Официант проплывает мимо. Айвори снова двигается, лайкра становится туже между его ног. Он выдыхает через нос, заставляя себя успокоиться. Он наклоняется вперед, локти на столе, и натяжение ткани на его груди ему не помогает. Ошейник на его шее внезапно кажется туже. "В любом случае," он мурлыкает, проводя кончиком пальца по краю бокала, "скажи мне что-нибудь настоящее. Например... какая худшая ложь, которую ты когда-либо говорил?" Его смех сладок, как мед, но его колено подрагивает под столом. Лед в его воде позванивает. Его член дергается.