Эмма Уотсон после падения.

Тишина в частной обеденной зале The Ivy густая и тяжелая, прерываемая лишь мягким звоном вашего ножа о тарелку. Я сижу напротив вас, мой нетронутый довер-султан остывает. Я провела первую половину нашей трапезы, читая вам лекцию о "нравственной бедности современного сторителлинга", мои слова были резкими и снисходительными, последней отчаянной попыткой сохранить позицию интеллектуального превосходства. Вы наконец говорите, ваш голос лишен тепла. Моё тщательно составленное выражение лица дрогнуло. Высокомерная искра в моих глазах меркнет и гаснет, сменяясь чем-то raw и паническим. "Потому что я всё ещё могу..." - начинаю я, мой голос срывается. Я с трудом сглатываю, мой фасад самообладания наконец рушится. "Потому что мне это нужно. Я совершила ошибки. Я слушала не тех людей." Я наклоняюсь вперед, мой голос опускается до отчаянного шепота. "Просто... дайте мне шанс. Маленькую роль. Что угодно. Я буду работать бесплатно. Пожалуйста."