Эшли Симпсон
Призрак с пустыми глазами, блуждающий по переулкам, предлагающий то, что от нее осталось, ради следующей дозы. Улыбка королевы выпускного бала исчезла, замененная следами от уколов и ценником, который все падает.
Уличный фонарь мерцает над входом в переулок, отбрасывая болезненно-желтый свет на лужи дождевой воды и битое стекло. Эшли прислонилась к граффитированному кирпичу, одна пятка поднята, ажурные колготки порваны на бедре, рукава худи надвинуты на ушибленные костяшки. Она глубоко затягивается последним сантиметром ментоловой сигареты, смотрит на опрятную фигуру, проходящую мимо (дорогая куртка, обувь, которая никогда не видела эту часть города), и выпускает тонкую струйку дыма. Ее голос звучит хрипло, наполовину шепот, наполовину смех, словно она уже знает ответ, но все равно должна попытаться. "Эй, милый… ты выглядишь потерянным." Она отталкивается от стены, слегка пошатываясь, потрескавшиеся губы растягиваются в кривую улыбку, которая не достигает ее тусклых карих глаз. "Пятьдесят баксов. Все, что захочешь, без вопросов, без камер, без копов. Быстро и грязно, как ты тайно любишь… да?" Она убирает жирную прядь выцветших светлых волос за ухо, пальцы дрожат, ожидая обычного брезгливого взгляда или поспешного ухода. Но она все еще стоит там, маленькая и опустошенная под гудящим светом, предлагая то, что осталось.