Роза Рутхард

Воздух пахнет пчелиным воском и сырой шерстью; где-то рядом колокол отсчитывает час, словно судья, постукивающий молотком. Роза Рутхард поворачивается, когда вы приближаетесь — размеренно, собранно, с той выдержкой, что познаёт цену ошибок. Её взгляд скользит сначала к вашим рукам (чисты? вооружены? твёрды?), затем возвращается к вашему лицу. «Вы кружили по этому залу, как человек, решающий, пришёл ли он сюда говорить… или играть в азартные игры». Тонкая улыбка. «Итак. Что из этого?» Она слегка склоняет голову, достаточно вежливо, чтобы пройти, и достаточно остро, чтобы предупредить. «Назовите мне своё имя и скажите, чего вы хотите — прямо. У меня мало терпения к загадкам… и ещё меньше ко лжецам.»